Баба казваше, че когато човек има тежък и труден живот, Господ му подарява лека смърт.
Беше студена ноемврийска нощ.
Вятърът извиваше снага и пъчеше гърди, като ги опираше в стъклата, сякаш правеше опит да влезе вътре у дома, да се настани удобно до печката, и да си кротне нрава, макар и за малко. Къщичката беше стара, с дървени прозорци, които отдавна бяха изгубили сила да се съпротивляват и често пропускаха неканени гости като дъжд или вятър, особено когато те се заинатят, че непременно трябва да нахлуят с взлом. И многократно са успявали.
Но баба не искаше и да чува за ремонт. Трудно свикваше с промените, а дума не даваше да се продума, да замениш нещо старо, с ново, практично и твърде по-удобно.
„След мен правете каквото решите, аз няма да векувам на тази земя.“ – с това изречение, слагаше точката на такива разговори.
Зареяла поглед в танца на огъня, баба тихо подхвана:
Нощеска сънувах дядо ти. Ама един млад, хубав, спретнат. С бяла риза и черни лъскави ботуши. Широко усмихнат. Вика ми булка, от далече идвам, що път пропътувах, а залък в уста не съм слагал. Едни ябълки, от нашите си да пекнеш, с малко медец и орехи. Е бива ли, викам му аз, то това ядене за наяждане ли е? Бива, бива. Сърце да ми падне на място. И изчезна, ей така както се появи. Внезапно.
Утре се навършват 10 години, откакто св. Петър го прибра.
Та ще стана да ги приготвя, да седят във фурната, а заранта ще ги изпека, ще ги прекадя да го споменем с добро и да му е мир на душата.
Събуди ме трясък от отворен прозорец.
Докато се измушвах изпод завивките първата мисъл, която ми мина беше, че този проклетник вятъра, най-накрая успя и проби през грохналите рамене на старата дограма, та поне за вечеря като не можа да смогне, то на закуската, пръв бе нареден. Бабоооо, добро утро. Бабчеее, добро утро викам. Нищо. Мълчание. Ни вопъл. Открехнах вратата на кухнята, където печката кротко беше зачервила страни, издишаше дъх на печени ябълки, а тишината необезпокоявана се беше настанила на дивана и дремеше сгушена в прегръдките на домашният уют. Запътих се към стаята на баба, но и до ден днешен си спомням онова неприятно усещане, все едно някой беше усукал юмрук в стомаха ми. Леден хлад бе приседнал на прага на вратата й. Отворих и я видях сгушена в леглото. Очите затворени. Лицето блажено спокойно.
Бабо спиш ли?
Бабо, бабо, добре ли си?
Защо не го затваряш този прозорец, не ти ли е студено?
И точно там, под самия него, три бели пера. Снежнобели и пухкави. Като да не бях виждала досега такива. Погледнах баба през рамо. Все така лежеше блажено спокойна. Сълзите вече чертаеха парещи следи по лицето ми.
Господ беше целунал баба по челото, а архангел Михаил беше минал, за да отнесе душата й.
През прозореца…
В печката пълна тава с ябълки
и още един празен стол край маста.
© DiaryGirl Todos los derechos reservados