- Сбогом... - прошепна през сълзи тя пред гроба на сина си и пое по пътя на лудостта.
* * *
- Умрял от самота – казваха хората за просяка, който живееше под моста на града.
* * *
Момиченцето стоеше цял ден зад сергията на пазара и продаваше своите рисунки, за да купи лекарства на болната си майка.
* * *
- Честит рожден ден, принцесо! - каза той, подарявайки на детето едно старо плюшено мече, загубило едното си око.
- О, татко, прекрасно е! Благодаря! - развълнувано прегърна играчката си детето, без да се интересува, че баща му я намерил на сметището.
* * *
Момиченцето танцуваше щастливо до музикалната си кутия, без дори да подозира, че механизмът ѝ е развален. И без това никога нямаше да може да чуе музиката.
* * *
Погледна към снежинките, сипещи се зад прозореца навън и затвори очите си завинаги, отнасяйки тайната със себе си. ...