Двайсет и първи. Нощ. Понеделник.
Мержелее Москва под мъгла.
Съчинил си е някой безделник,
че любов на света е дошла.
И от леност ли, тягост ли, мъка,
всички вярват: живеят, творят,
чакат срещи, странят от разлъка,
и романси любовни редят.
Но на други открива се тайна
и безмълвна над тях ляга власт…
Аз самата открих я случайно,
сякаш болна съм все оттогаз.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник...
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
© Мария Димитрова Todos los derechos reservados
А Майстора ни показва как се правят коментари – не с общи приказки, а конкретно и обективно.