Броих, броих, но пръстите не стигат,
заплитат се и в спомени улисани
разлистват пак житейската ми книга,
по редовете криви незаписан е,
поредният ми стих дарен на всички,
парченце от душата ми навярно,
сред кривулици, точки и чертички,
сълза, която утрото да парне.
И да разсъмне и нощта да мине,
и шарена добра и многолика,
магията на зрелите години,
пак младостта ми щура да повика. ...