Медалите най-често са от тиква,
живееш сякаш чуждия живот.
Но все не иска разумът да свиква,
че вечно ще те вземат за идиот.
Броиш си нощем раните, рогата,
лекуваш ги с почти случаен стих.
Добър си, след предателство, когато,
се питаш тихо: Как ли си простих?
Приятелства? Химери и заблуди!
И с моето неискано добро,
самият аз, не другите са Юди,
продаващи за шепичка сребро. ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.