Нагарчат дните. Устните пропукват.
Изпръхва влагата. Търкулва се мигът.
Преди да се отрони трябва да се върнеш.
Назад, назад, тъй както умолява песента.
Но ти не си Калина и не си мома, уви.
Не можеш във какво да е да се превръщаш.
И с плуването виждам справяш се едва-едва,
защото по течението не обичаш да се пущаш.
Летиш, ала предимно нощем. Не, нямаш си
метла, а денем криеш в светлото крилете.
Опазваш ги от болестта, която като чума
измъчва и мори вълшебството на цветовете.
© Лина - Светлана Караколева Все права защищены