У меня нет ходуль, и я шлёпаюсь в грязь, как утка,
Так земля замутилась от слёз многочисленных наших:
Соглашения, споры, позиции - лишь предрассудки,
Лишь забытой где-то старой мотыги ржавость.
Уже тысячи вышли томов, повествуя об этом,
И оторвано тысячи лап от утиных перьев,
Идиотские идиомы, клише - посевы,
Их большой урожай в нашей малой стране уже зреет.
На неровных полях хорошо сорняки родЯтся
Им в болОтистой жиже привольно расти высОко -
Сколько плесени здесь! Я привыкнуть пытаюсь …, братцы,
И пытаюсь запеть, эхо эхом пронзая звонко… ...