„В ежедневната проза на дните” –
май това аз не съм го писал –
крачим весели или сърдити
на някой, който ни е отписал.
Пак е делник и ражда се утрото –
колко пъти във този живот!
В огледалото си поглеждам мутрата,
а пък там – непознат идиот
ме фиксира, безкрайно ядосан,
зарад времето, дето тече;
зарад туй, че изглежда износен
като старо, ненужно платче. ...