Напролет баба ми тъчеше черга,
бе майстор - чергата ù грееше!
Забулила забрадката си черна
тя дълго и протяжно пееше...
Втъкаваше с чевръстите си пръсти
по Беломорието тъмна мъка,
преплиташе в конците гъсти
със детството суровата разлъка.
Оранжеви нюанси за разтуха,
маслинени - откраднатата младост,
кафяви - като стрита тухла
от роден дом изтръгната без жалост! ...