В неделната утрин, поспряла за миг,
поглеждам към старата улица
и литва над къщите тихия стих,
роден в сълзите на плачеща блудница.
Изгубих се накъде в чужди очи,
чужди мисли превзеха ума ми,
улавях унесена чужди мечти,
чужди болки приемах за свои.
Булеварда вечерен стана ми дом,
а зимният вятър - приятел.
Дъха си ванилов изгубих навън...
Не ухая вече на лято... ...