Алеята със тъжните кипариси потъва в непрогледна тъмнина. Вървят по нея бледи сенки-спомени и късат дрехите си в чувство на вина. По стъпките им никнат черни рози и се превръщат в локви от тъга. Ухание на студ и цитрус носи се- като зелена паяжина, с капчици роса. Във тази мрежа, нежно-драматична, заплетени са мислите ми зли. О, как се дърпат и пищят... Вбесени са. Но нишките са здрави и боли... Кипарис млад в небето вдига чело. Молитва своя шепне с чувствен глас. Дали го чува Господ аз не зная, но мойта кръв запалва. Губя власт над разума си и над сетивата. Превръщам се в икона с блед овал... Моли се! Дай ми свойта грешна святост! В кръвта си ме пусни в миг полудял... Но отговор не идва в тишината. Иконите не будят дива страст. Алеята се вие през душата. Кипарисите плачат... Ти мълчиш. И в тази вечер, вън от правилата, последния ми дъх ще задушиш.
Блокирането на рекламите (Ad Blocker) е в нарушение на правилата за ползване на платформата! Добавете сайта в списъка с изключения във Вашия Ad blocker!
Може да избегнете показването на рекламите, като направите дарение и получите статут на ВИП потребител/Автор ПЛЮС.