Ще минат години, ще дойдат и нови.
Ти беше Родина – сега си в окови.
Ти беше и майка – сега си сираче.
И всеки се вайка, но никой не плаче:
за първите духом; за дните ти клети;
за вехти хайдути и луди поети.
Пролèтите кърви са вече ненужни:
последните – първи, а първите – чужди.
Минават години, ще дойдат и още
и туй ще премине, и мрак ще е нощем.
Огньовете, някога грели сърцата,
отдавна са пепел и мъртва – земята,
не иска да ражда, не ще и да знае
децата ѝ как са напуснали рая.
Забравили дните на гордост и радост;
погубили своята обич и младост;
душата продали на чужди тържища;
живота си бутаме, кърпим и нищим
съдбата си горестна. Мъка голяма.
Дали нас ни има, а тебе те няма?
© Петър Димитров Всички права запазени
За прозата: там съм по-добър. Но не съм особено плодовит. Един от последните ми разкази, отпреди няколко месеца, “Мисли”, стана добър. Зная че е добър, защото му е минала карантината вече. При мен карантината е два-три месеца, при други автори - по-кратка. Например Буковски е чакал 3-4 седмици, преди да реши дали нещо отива за публикуване, или - в коша, но за гении няма да говорим сега. 😊👍