Втъкавам поредното си
нямо утро...
в собствена одежда.
Немотата...
е богата!
Защо са ми думи,
търкаляни
по стръмни друми,
разкъсвани,
делени,
разкрасени,
или омерзени!?
Думи...
... те не стигат,
не побират
нищо...
... всичкото е
помежду ни!
Втъкавам поредното си
нямо утро
от нишките
на обич,
а немотота...
... тя е свята!
© Ирина Костова Всички права запазени