Когато бялото ми бяга
и розите отказват да цъфтят,
останалите притчи се изплъзват
и самотата в крайчеца
на устните
потича
като медени отрови...
Когато истинската жажда
не гони възприятия,
а усмивките се удрят
в блиндирани от мъст врати...
Тогава колко ни остава?
В историята вековете значат нищо,
щом сравнени са със вечността...
© Две Всички права запазени