Вечерта зъзне в прегръдките на града,
улиците пусти
заспиват под бели юргани,
преди минута изгасна прозорецът,
който последен горя,
сега се чува само
гласът на старци пияни.
Сух вятър в ребрата ги през шубите удря,
вайкат се и псуват:
"Политици нещастни...".
Прегърнати падат,
но умът им се щуря, ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Вход
Регистрация