В града, в чиито скути съм роден,
градът на детството, градът на мама,
бях късче слюда в ласкавия мрамор -
чаршийско чедо – казваха за мен.
Но сетне мама тръгна си от тук -
смъртта накрая всекиго прокужда -
и родната ми стряха стана чужда.
Пак дишам, но на себе си напук.
Във своя град не ставам за пророк.
Не багри моят стих небето сиво,
че срочно щастието е, без срок
са въглеоките смълчани нощи. ...