Какво е паметта?
Счупената пейка, на която си лежал нощем до гарата, за да избягаш от вкъщи? И после дървената шейна на дядо? Тази, същата, дето не ставаше за нищо и накрая всички ти се смееха, но ти беше първи на зимната пързалка с твоето порше – найлона от мазето на дядо...
Счупено коляно ли е паметта? Или наопаки: счупената памет е коляно. Голямата зима, в която същият този дядо копае вход към тоалетната с кюрек, а навън вали не само сняг, времето вали... И трупа.
Натрупа.
Това не беше вчера. Преди пет минути беше. Някой ще рече, че е било преди петдесет години. Нека говори. Да си свери часовника първо.
Моето куче помни кога да се храни. Но не се храни, когато не иска. Значи паметта му е избирателна. И аз искам да си спомням нещата таква, каквито не бяха. Но те бяха именно такива. Значи не споменът за тях, а нещата са били различни.
Ала въпреки това – аз си ги спомням такива, каквито бих искал те да бъдат.
Те са моя история.
По този начин историята изкривява фактите. И ги превръща в ...