Някак притихна Музата ми луда,
укротена от един прозаик –
не я храни с празни илюзии
и дори с мечти не я пои.
Сутрин й носи закуска в леглото,
цигарите все й брои,
в Южния парк на разходка я води,
а вечер я обладава със земни ръце.
Вместо надежди – плодове от пазара,
вместо звезди – топло легло.
А пък на нея й се иска да лети в небесата
и да пали пожари , да пръска искри. ...