С ръка отмахвам кичур непокорен,
а вятърът отказва да го пусне.
От цветето остана само корен,
от грозда – вино. Зажаднели устни
разтварят се за вик, а не за песен,
а може би не съм съвсем пияна.
И някак слънчев лъч в дома ми тесен,
на пръсти се промъкна. И остана.
Рисува сенки по калкана здрачът,
но аз съм и ината, и съм смела.
Сто есени в душата ми да плачат,
ще нарисувам слънчева неделя. ...