С какво онази вечер бе различна?
С престъпността на осъзната истина?
Или с греха на мисълта себична,
отрекла пулс, безкрай и смисъл?
А утрото? С какво се отличаваше?
Със влажна, уморена светлина,
или с кръвта, която се предаваше
на лепкава, безскрупулна тъга?
Денят роди ли се? Аз не разбрах.
Във мен кънтеше адска канонада;
прострелваха се спомен , плът и страх,
а някъде гореше мойта клада. ...