Беше седмицата между тоя и оня свят - Великден. Дни, в които се носеше мирис на козунак и курабии, на свещи и тамян. Ходеше се на гости и при живите, и при мъртвите. Раздаваха се яйца и се поливаше щедро с вода пръсттà върху гробовете.
Симо стискаше найлоновата торбичка, пълна с курабии и пъстроцветни яйца, която получи от майка си. Бързаше да се прибере в квартирата. Обичаше я много, но мразеше посещенията си при нея. Не спираше да го критикува. Всеки път едни и същи думи, едни и същи упреци. Днес отново, като стар прожекционен апарат, се завъртя познатата сцена със старите реплики: " Виж се бе, Симо, на петдесет и пет години си вече, а нищо не си постигнал в този живот. Все още живееш на квартира, сам си, една снаха не ми доведе и на внуци няма да се порадвам. Поне професия да имаше, а той седнал да пише книжки. Туй работа ли е!? За един апартамент не събра през тези години драскане! Хорските синове дърводелци, електричари, доктори станаха. Ей, с отворени очи ще си умра да знаеш! "
П ...