Бягаше, не – тътреше се, едва влачеше крака, опитвайки се да догони другите. Беше изплезил език, потта се стичаше по челото му и надолу – ослепявайки очите, щипеше непоносимо. Обърса се с опакото на ръката си – и тя потна. Нищо, ще издържи, ще стигне финала - макар и осми. По- точно последен – на изпита по бягане на 1500 метра се явиха само осем кандидата. И всичките финишираха вече. А той още се влачеше по средата на втората обиколка.
Някъде на пейките – твърде много за малобройната публика седеше дядо му. Навярно пушеше поредната си цигара „Арда” с филтър и съпреживяваше неговото поражение. Не мислеше за това сега – малкото останали сила и воля бяха събрани в пръстите на краката, обути в новите маратонки „Пирин”, подарък от майка му за изпита. Той щеше да финишира – вече нямаше значение защо и кога, беше го обхванал неистов инат да достигне финала.
Навярно изглеждаше жалък и смешен в очите на останалите, повдигащ крака като в забавен кадър, клатушкащ се към финала, докато те вече вър ...