Отмаряш си, дядо, пред райските порти
с цигарата - дяволски серт.
И ангели бели на гневни кохорти
осъждат те – тръбен концерт.
Надпяваш ги с твоята “Дено, ой, Дено”,
отлитат, незнайно къде...
А баба ми Денка със звънко вретено
къделята облак преде.
Търкулва се слънцето – медена пита -
и хуква след нея денят.
Самотният вятър брадясал се скита,
в душата му грижи гнездят. ...