Пролет, пролет, чудна пролет! Свежо, ясно, хладно. Слънцето в небето – далече, грее слабичко. И едни аромати – земя, трева, локви, кал… Откършени клонки. Вчерашна буря, днешен кеф.
Седя си аз на терасата, гледам отвисоко поляната, изпъстрена с жълтурчета и разноцветни найлонови торбички и размишлявам за свободата. Да дишам. Свободата винаги е конкретна. И относителна. Може да съм свободна да скоча от терасата и да си счупя всичките ребра, но не съм свободна да полетя. Каквото не може – не може. А дали трябва, е друг въпрос. Седя си тъй на сенкоприпек и размишлявам как аджеба да вместя мислите, дето свободно пърхат из главата ми, на не повече от 1 /една!/ страница. Свобода, та дрънка отвсякъде! Затуй, без чаршафи, моля! Питайте тия с предизборните програми! Не, не искам кюфтета. Не съм чак толкоз първосигнално кучепавлова. Висша форма на организация на материята. Мозъкът ми бе! Вие какво си помислихте? И екзарх не ща, пък за Караджата… Какво искам ли? Аз съм птичка волна, създадена за любов. А любовта е възвишено чувство. Какви ти там кюфтета и материални изгоди, какви ти „юнак със сабя, на две строшена“. Пфу! Аз за кюфтета и кебапчета не гласувам, за трошиглави – също. Дайте ми на мен един висок, строен, гладко избръснат и добре сресан неандерталец, турете му бели маратонки на краката и в устата упоителни слова, малко блясък в очите и патетична нервозност, широки плещи на плувец, аристократичност на доберман и издут портфейл, пръснете го с френски парфюм и с брилянтин за ненарушимост на алаброса, облечете го в маркови дрехи и му тикнете един микрофон в ръцете и ето го – готов за свободни избори. Ех, Алеко, Алеко, минаха ония времена, когато на почит бяха жандармите! Кака Гана сега за туй си мечтае, пък все шишкавия мустаклия бай Ганьо получава. Късмет! Под сурдинка – бай Ганьо никогаж, ама никогаж няма да избере някого, дето го смята за по-горе от себе си. По-долу може, ама не и по-горе. Че иначе как ще плюе и попържа по-умния и по-оправния? Никак!
Мен ако питаш, свобода нема, не е имало и нема и да има. Каква ти свобода бе, братче? Един облак поне да можех да преместя да закрие за миг слънцето, дето ми припича на главата! Живеем в сапунен мехур. Гърмят там някакви светкавици, сякаш искри припукват, леят се порои, дето и мравка не могат да удавят. Космическа мравка, искам да кажа. Черна като център на галактика. Нашите потопчета нещастни за нея са като пръски по отворен прозорец – грейне малко и ги няма. Та ние не можем и пет минути да издържим без кислород под водата, та какво остава за безкрайната Вселена. Една плюнка Божия сме само – случайна и единична, а животът ни е миг.
Свобода! Пиши за птичките и тревичките, нагъвай кюфтетата и не му мисли много!
Есето участва в VI Фестивал на патриотичното творчество "С Ботевски пламък в сърцето" 2024, с. Паволче на тема: "Днес имаме ли свободата, за която се е борил Христо Ботев" и не спечели награда.
© Мария Димитрова Всички права запазени