Сам, по-замислен от всякога, Тертер пътуваше назад във времето, към своето детство, към корените си… Сега, когато беше в отпуска и би могъл да се почувства по-свободен, той усещаше, че е по-зает отпреди. Странно, но го бе завладяло предчувствието, че му предстои най-важното, най-осмислящото в неговия живот. Караше полекичка антиката, с която се беше сдобил – очуканият „Москвич”, а погледът му неволно се спираше ту върху някое вековно дърво покрай пътя, ту върху някоя стара, изоставена къща, с унили прозорци, сякаш със засъхнали по очите ù сълзи, после прескачаше към съседната буренясала нива, но усмихващите се в нея диви цветя все пак успяваха да разведрят душата му. А в далечината, като кръшна снага на напъпила девойка, го приласкаваха тайнствените планински очертания. Те неустоимо го привличаха, канеха го да проникне в дебрите им, да се потопи в магията им… Могилите, които често отминаваше по пътя си, го застигаха още на следващия завой с омайващ дъх на минало. Тогава Тертер усещаше ...