Тополовите пухчета летят,
незнайно как в очите ми се спират
и пухкави и ласкави валят,
мелодии. И тихичко умират.
Защотото този свят роден е глух.
Тълпа крещи :"Осанна"! и "Разпни го"!
Един поет, един безплътен дух,
записва си сълзите - под индиго.
Единствено среднощен прилеп тих,
в прозореца сонарно пак писука,
поредна нощ, пореден глупав стих,
а утре пак - душата на боклука...