Лимоново е бялото на утрото,
във него всеки дъх е късен стих,
където февруари е изгонен,
а юли - нарисуван с тебешир.
``````````````````
Септември прагматично си е скрил
билети за последен летен полет...
Разплаканият порив на април
е влюбен в безпризорната си пролет.
```````````````````````
От упреци, денят настръхнал,
потъва в март и ражда край. ...