Дали на химикала не му писна
в ръцете ми да бълва въпросителни?
Да мъчи заедно със мене листа
и да го пълни със творби съмнителни?
И в този миг, сега, го съжалих,
но ето, че не спирам със тормоза.
Отново с мене пише в едно стих
(добре поне, че не съм на фаза проза)
Та мисля си, дали щом се изпразни,
преди да свърши пътя си в боклука,
дали не го боли глава от болни фрази,
дали не е откачил той от скука? ...