Остарели, опърпани, боси,
само в сънища вече ги има,
чудо всяка в сърцето си носи,
в мойте стѝхове – луди, за трима.
Сивотата напразно се пъне,
заглушава ги с делнични болки.
Нощем имат простори - без дъно
и звезди, и не питат за колко,
се продава денят ми - грошо̀ве,
за да храни плътта ми човешка.
Но след стъмване всичко е ново
и изкупена дребната грешка, ...