В памуковите мои ниви пусто е –
из тях, навярно, ангели са легнали,
почиват си, а вятърът се гуши
в крилете им, додето дойде светлото.
И – тръгва подранилият берач! –
ще ги разбуди с писъци и охкане.
Но вред е тишина сега – един кълвач
откъм гората стреля краткогрохотно.
Памукът, зрял под цели три луни,
по-мек и от дъха на еднодневка,
не носи спомен – и не ме вини! –
за повика – безропотен – в сърцето ми. ...