Нашата любов е тъй невъзможна…
Тъй болезнена… и тъмна… като нощта…
А на лицето сълза тревожна,
се сипе като чакан дъжд в пустинята…
По вените нашата любов тече…
С кръвта се слива, образува нашия сезон….
Той е пролет… не, не лято е вече…
Сменя се със последния ти стон…
Изгубих се в очите ти преди време
и не намерих пътя… обратно…
В себе си носех онова бреме,
всичко беше толкова безвъзвратно… ...