Животът е пародия от чувства, хиляди измислени неща... А ние май сме всъщност кукли на конци в ръцете на някаква съдба... Толкоз много дири от следи... ... и после черна пропаст и смехът от иронията на хиляди мечти... ... и после смърт от бяла плахост... Животът е усмивка без лице, след туй мъртвешки глас... Животът е онуй, дето не може да пипнеш със ръце, трагедия от зов, сълзи и смях... А съдбата е скитница неумолима, като актриса във театър, усмихва се, след като детето в теб е срила... и връща живота ти със съдбовен трясък... Не носи ни усмивка, ни тъга, само малко болка от сълзи... Съдбата, сякаш дума на жена, вплетена в игра с кукли на конци... И ний сме тия, дето ни играят, ония, дето все се лутат... Животът и съдбата все ще ни омаят, като в пародията мечти пропускат... И после всичко губи се от ритъм. Любовта умира без надежда. Вярата топи се с всяка пошла мисъл... ... и вече късно е да се оглеждаш... От толкоз примирения в незнание, от толкоз мъка, останала в несвяст, от грешки, болка и терзание, уморил си се да търсиш личното си АЗ... А животът смее се отсреща на хиляди болки и сълзи... И съдбата в своя театър ни отвежда с клоунски декори и дрипи от кукли на конци...
Следващо от категорията
Следващо от автора