Не, не пиша писма, както някога много обичах.
Не купувам листа с филигран или цветен поръб.
Мойте сънища в петък кошмарите с брадва посичат.
И цъфтежът на люляка често обръща ми гръб.
Не посягам да драсна на някого няколко реда,
да му кажа, че залезът тлее все още навън,
и че той, ако дойде със мене за миг да погледа,
ще е тих и пречистен, блажен и в неземния сън.
Спрях да пиша на мама, да питам доколко ù липсвам,
а баща ми от рая не ми е изпращал и ред.
И забравих отдавна как всяко писмо ме прелиства,
а накрая прилепва очите словесният мед. ...