Недейте пипа пишещите
вашта мама
ще ви разстрелям до един
Не ги закачайте, не клеветете – не пише никой от добро
Той тънко цвете е поетът, не преживява като вас
По-силно вятърът го брули, затуй тревожи се на глас
Обиден лани, крехка птичка, тревожно тупка сърчице
А вий дебилите охолни
за вас не ми се даже мре
© Зоя Христова Всички права запазени