През мен проби въздушната трева.
Небето стиска тънкия ѝ корен.
И хоризонтът тъне в синева,
която птица с писък ще разпори.
Услажда ми се тази светлина,
когато сутрин с Бог допивам чая.
И не усещам никаква вина,
че този свят се е родил отчаян.
Че има нрав на гневен носорог,
и памет – от ръжда и пепелище.
А стига ми небесният чертог
с тревата си прозрачна да е пищен. ...