Ще тръгне февруари, щом изтръси
събраните перца над този свят
и после ще се чудя на ума си,
защо ли всички зими ме болят?
Да бях живяла ден или година,
или пък късопаметна да бях,
забравила – студът ще си замине,
но не, а пак душата разболях.
Трепери, като тъничка тополка,
ломѝ я вятър, клоните извил.
Замръзват ѝ сълзите, още колко?
Дали ще оцелее до април? ...