Високо горе розите цъфтят,
в тревата снежнобяла маргарита,
с оченце златно смига и се пита:
—"При мен пчели дали ще долетят?
Дали ще милват скромния ми цвят,
щом с мед напълнят дъхавата пита,
от мойта сладост някой да опита
и капки мед дъха да уловят
на юни, който шеметно отлита?
Такъв е той – немирен и крилат,
душата му е сита и пресита,
в косите му щурци и птици спят. ...