И с викове не ще обърна буквалното безсмислие
на всяка крачка кал, със смях омесена.
Нима не е достатъчно нападащото мислене,
за да извикат в мене страхове унесени?
А бяха бели цветове, разцъфнали горещи, парещи
и бяха истини, оплетени умело в слънчев прах...
Но няма вечни заклинания; треперещи
сега, единствено кървящи стихове горят.
01.08.08