Сънувам сън. Че вървя край добре поддържаната пътека край къщата, в която съм родена и израснала. Винаги чиста, преметена, плочките - правоъгълни, равни. Плочките, по които баба не ми позволяваше да играя на дама - да чертая с тебешир, или да рисувам с цветни тебешири. Е, понякога не ми се сърдеше, когато рисувах - но рядко чакахме дъждът да го отмие. Тя го метеше с метлата след известно време и после с едно канче вода изчестваше тебеширените ми рисунки.
Сънувам цветята. Всяко едно - оранжевият крем до зелената порта, която издаваше характерен звук при отваряне, момините сълзи, малки и белички, до дувара - тухлен тежък дувар, подреден шахматно на нивото на кръста на възрастен човек, така, че можехме с брат ми да надничаме у съседите, кога ще се мярнат Катето и Калоян, да излезем да играем на улицата; здравецът, който цъфтеше чудно, и който беше толкова гъст по края на пътеката, че ме беше страх да се приближавам до него, защото веднъж паднах в него, докато се люлеех на въжената люлка, ...