Понякога сънувам, че се връщат
и черна нишка тегли ме натам,
и става тишината като къща,
и всяка дума искат да им дам.
Дали ги помня? До един ги помня,
с лица по-бели от мъртвешка кост
и бездната шептяща вероломно:
— "Спри, не пиши! Животът ще е прост."
Дали живеех? Все едно ми беше,
живурках някак. Все през куп за грош,
и само нощем плах и безутешен,
на времето прокъсания пош, ...