Когато посивеят всички дни
и надделеят старчески болежки,
от тях крилата виснат все по-тежки
и полет плах завършва все с: Падни!
Дали в душата устрем ще остане,
по-мъничкък от дребно зрънце мак,
към небесата да ме вдигне пак,
да изцели отворените рани.
Щом побелеят мисли и коси,
и всеки ден на другия прилича,
дали склероза ще размаха бича?
Да бъдеш жив, а всъщност да не си. ...