Поетите са многоцветно птиче ято,
дори чупливи да им са крилата,
в есен, зима, пролет, лято,
рисуват със сърцето красотата.
Танцуват в ритъм с бялата мечта,
неподвластни са на черна суета,
от тъгата радост сътворяват,
на търг истината не продават.
Будители на неродено начало,
те ярко слънце са в облак огряло,
без тях денят е бос и безличен,
звънлив цвят са в небето закичен. ...