Изпълнен съм със тишина,
но не от тези мъдрите, а мокра.
И водораслите зелени са трева,
в очите на потъващият остров.
Давят се мечти, цветя, дървета.
Потъва и носът на планината.
Проливен дъжд излива се над острова.
Но, нима ще разреди солта на дълбината?
Не се надявам пак да се завърна.
Аз вече дишам със хриле на риба.
На картата на мястото си виждам
не мене-острова, а рифа.
Водолази само, като клошари ровят.
Пъплещи хора по мъртвите ми улици със маски.
Чули легендата за потъналият остров
и за девственото му сърце от злато...
което Аз завинаги прокълнах.
© Станислав Русев Всички права запазени