Тихо е. Гробовете мечтаят.
Всеки тука носи своя кръст.
Бъдещето на родилите се знаят -
Всичко е било... и ще е пръст...
Самодиви нощем се извиват
в танц без думи, само от тела.
Денем порциите нови идват
за да се слеят... с гладната земя...
Тихо е. И аромат се носи.
Бавно съхнат гробищни букети.
Няма отговори, няма и въпроси,
входът е свободен... без билети... ...