Кого заблуждавам, освен мен самия?
Че способен е някой да изрази на хартия.
Душата свободна, жадуващо тяло.
Човек на половина, понякога цяло.
Пейзаж кой способен е в думи да свие?
В цветове или ноти, останки да скрие.
Останки от себе си, от дух извисен.
Да бълва творение, всеки нов ден.
Творец такъв се не е раждал все още.
Творец е всеки, та дори пияният нощем.
Но дали е творбата му, искрено чиста?
Дали утре, няма той да размисли?