Варов разтвор (не спирам да пия ракия от 4 часа насам)
Варовият ми разтвор. Никой няма да ме лиши от него. Насочвам се право към неговата бездна. Защото си го обичам. Той изгражда моята същност. Така е. Аз съм вар. Съдбата ме остави да правя каквото си искам от себе си и аз избрах да имам варова същност. Съдбата ме остави да бъда свободен и да избирам дали да се отстраня от тях или не. Аз се отстраних. И за тях станах нищо. А вярвах, че съм нещо. Че правя нещо. А моето „нещо" всъщност бе „нищо", пречупено през бялата отграничителна линия, която чертая. Линията между мен и тях. Аз не искам да прескоча тази линия. Сам си я начертах преди години. Сам се капсулирах отвъд нея. И бях забравил, че изобщо тя може да бъде прескочена. Но от известно време насам ме тикат зад нея. Тикат ме. И аз се дърпам. Като катър. Въобразявам си, че онази варова „смазка", от която съм създаден, или по-точно, с която сам се създадох, ми помага. И си седя в индустриалната зона. И си кова високи летви. Летви, разположени много над ръста ми, над главата ми. Кова ги... С пиронче ги закачам във въздуха. Пирончето се забива право в небесната шир и в дълбокото синьо, и в жълтото на слънцето. То е само едно и е от лявата страна на летвата. Като заковавам летвата - това парче издялкано дърво, се качвам на едно столче. Ставам по-висок от летвата си. И я посипвам отгоре с изтъркана с шкурка ръжда от старо желязо. Докато ръся отгоре й, осъзнавам, че съм на една вълна с онази радиостанция, която бичи на средни вълни в остарялата ми барака, непосредствено до завода, ограден с бетонни стени. Вълните на радиостанцията казват, че съм алкохолик и простак. И че не ми дреме за никакви социални изисквания и критерии. И затова вземам циничността от стария соцасфалт на земята и я поставям над летвата. След това слизам долу и начупвам стола, на който съм стъпвал допреди малко. Сега циничността е високо. И аз я гледам от ниско. И й се възхищавам. И гледам нагоре към възвишеността й. Към нейната сладостна омая, до която толкова често се докосвам като до някакво тайнство. И се нарокомано-алкохолоопиянявам от нея. И ми става ракиено. Сладко ракиено и изгоряло имагинерно. И затова всеки път се засилвам. Засилвам се и се издигам над летвата, а докато летя усещам мириса на изоставен завод с изпочупени стъкла, на машинно масло и изоставени багери, на застаряващ асфалт, на консервирано безвремие. А след това стигам до сладката наркоманска омая. Да живее цинизмът!
София
29.05.2007 год.
23:40¿Quieres leer más?
Únete a nuestra comunidad para obtener acceso completo a todas las obras y funciones.
© Владимир Белов Todos los derechos reservados
