Мълчи сега, не дишай, не ме буди от сън.
Най-истински се пише, щом зазори навън.
И сенките се стапят – в браздичка от сълза,
и в злато по листата на есенна бреза.
Тънее, изумруден, изпръхващият здрач,
и в изгрева се гмурва безжалостен косач.
Той тръгва през полята с изтръгната душа,
разсича – непохватен, зеления им шал.
И бездиханни грохват, в ръцете ми кървят.
стебла и крехки строфи, угаснали без път.
Прегръщам тишината, преди да я взриви,
вилнееща косата в смълчаните треви. ...