(опит за къс разказ с трима участника и много суха статистика)
Понякога се питам доколко сам се осакатих - "В името на народа". Но тъй и не мога да отмеря.
Друг ще се произнася по това, инстанцията му е къде по-висока от моята.
Дотогава, докато съм тук още, стремя се да бъда справедлив. И законосъобразен.
Не е лесно. Море от лица. Съдби. Жалби. Казуси.
И аз, качен на подиума. На тежкото кресло, с последната дума. Старая се да остана човек, макар да се налага да гледам отвисоко човеците, да ги съдя, поправям и поучавам.
Ден за разводи. Цялото ми заседание се състои от двадесет и две дела, все бракоразводни. Залата - чистилище. По-лошо, крематориум за бели мечти.
Към средата сме. Мъжът и жената пред мен също са на средна възраст. Много дистанцирани един към друг, във въздуха е увиснала тягостна хладина.
Децата са отраснали и напуснали гнездото. Вещите са поделени и разпределени. Остава да утвърдя съгласието им да разтурят дом и семейство. Питам ги дали са непоколебими и разбират ли последствията.
Непоколебими са.
Разбират.
Край! Всичко вече е изречено, написано в протокола, неоттегляемо.
И тогава...
Внезапно тя го приближава, прегръща го нежно и го милва по косата. Целува го и прошепва:
- Благодаря ти за всичко!
И си излиза. Стъпва тихо като сърна. Женствено, красиво, безкрайно уморено.
Той стои поразен, дълго гледа след нея. После обръща поглед нагоре към моя светлост, сякаш да подири, да измоли помощ от Бога. Но намира само мен. Очите му плуват в сълзи.
И не само неговите. Тази висока катедра не може да ти забрани да останеш съпричастен.
Гледам занемял отгоре, от своя амвон. Питам се какво да сторя, как да помогна?
Не знам. Черната ми тога дава власт само да разделям хора, не да ги събирам.
Няма време. Влизат следващите.
(на М.М. - моите искрени благодарности и уважение)
© Дон Бъч-Странски Todos los derechos reservados