Улиците...
Те са вечно болни.
Орисани като кинжали -
до края да убиват.
Душите им са в тежест.
Отровно е оловото.
Сънят им е въздишка.
А писъците - дишане...
***
И той със тях сънуваше
Преболен. От цивилизация.
И твърде не говореше. ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.