И като куче вятърът залая,
в комините по вълчи пак зави,
ноември спи и май му е все тая,
за мръзнещите рози и треви.
До късно и октомври се усмихва,
и лъга ни, че лято е. Дали?
За всеки лъч ще има облак - лихва
и от небе без птици ще вали.
Листата златни капеха, лъжите,
броихме дълго, три пъти по три.
С праха в очите смисълът прикрит е,
ноември всяка истина разкри. ...